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Noviembre. Un otoño sin quehaceres, sentimientos entre suspiros de cafeína con sonrisa, lloros tardíos en tiempos líquidos, tacto de silencios en ojos que brillan en la distancia bajo la cercanía del halo misterioso. Cielo gris. Luna de hueco lunático. Tierra húmeda sobre piel erizada de locura. Hombre serio con inquietudes; noches tendidas entre musas y suspiros de frágil parnaso. Busca mi estela en mis relatos, sumérgete, son palabras de aire fresco. Pura Fantasía. Pura Vida. Puro Sueño.
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Mostrando entradas de agosto 23, 2020
Risa herida
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