Hueco




Te escribo nuevamente desde el despertar de una mañana helada de esas en que nos puede el sentimiento y la obsesión -desde mi soledad- te derriba, te ocupa, sienta plaza en mi cuerpo y, lo más peligroso, te alumbra, te fragmenta en pequeños sentimientos ahogados en un tiempo que me han dado. Y ves que los renglones que te escribo se estrechan, las letras se amontonan y comprendes el hueco imposible, el espacio que nunca compartimos y este bello recurso de contarte mi vida poblada de historia y de sueños... Por ellos navegué, a veces a la deriva, durante tanto tiempo, en ellos aprendí tantas cosas, entre ellas, el desamor a tanto golpe de mar, que parece imposible olvidarte así, de pronto, en un abrir y cerrar de ojos, bien alta la mirada... 

¿Quién puede responder a las preguntas retóricas, enquistadas, que nos ofrece la vida?

¿Quién cruzará de un salto las aguas del olvido sin sentir cómo quema en la carne la sorpresa de un día, la pena gratuita, las sábanas de un día, y mi cuerpo ofreciéndose a un quién soy...? 

Todo es tan indescifrable... 

¿No volverá el amor, aquel juego con náufragos y besos al aire, a sorprendernos y a poder comprendernos? ¿Sin deseo? ¿Sin golpe de vida? 

Yo no sé!

Solo soy un hombre que siente a pleno corazón, marcando las horas en su reloj...

No supimos vernos ni hablarnos

entre anuncios de felicidad plena, promesas y altavoces, pregonando los últimos saldos de esa felicidad perdida. 

Esas respuestas, inevitablemente, de un lenguaje podrido que amarga el paladar y las caricias... y ya no me acordaré de tí... todo pasará como una exhalación, apenas, en  aguas del olvido, tan hondas... 

¡Yo no sé!

Hay cosas en la vida que solo se resuelven junto a un cuerpo que ama. Pero ya no; porque ya somos presa del frío helado, de una misma sobreexplotación, a pesar del dolor. La locura tiene sus consecuencias, la vida, otras... 

Y entonces llegó el silencio que es la peor respuesta del mundo... 


Pintura: “Orestes y las furias” de William-Adolphe Bouguereau, 1862.




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